Text

 E7                Am
Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел,
 A7                Dm
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
 Dm7           E7  Dm7    E7
Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять,
  Am        B7     E7     Am
Как умеют эти руки эти звуки извлекать

 F           Dm  E7              Am
 Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил,
 F             Dm     E7       Am
 Из какой-то там фантазии, которой он служил.
 F           Dm  E7              Am
 А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
 F             Dm     E7       Am
 А чего с ней церемониться, чего ее беречь.

 E7                Am
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь.
 A7                Dm
И вселяет в нас надежду; остальное - как-нибудь.
 Dm7           E7  Dm7    E7
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
  Am        B7     E7     Am
По чьему благословению я по небу лечу.

  F           Dm  E7              Am
 Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
  F             Dm     E7       Am
 Музыкант, соорудивший из души моей костер.
  F           Dm  E7            Am
 А душа, уж это точно, ежели обожжена,
  F             Dm     E7       Am
 Справедливей, милосерднее и праведней она.