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Hänschen klein, ging allein in die weite Welt hinein,
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Stock und Hut stehn' ihm gut, ist ganz wohlgemut.
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Aber Mutter weinet sehr, hat ja nun kein Hänschen mehr.
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"Wünsch dir Glück!", sagt ihr Blick, "Kehr nur bald zurück!"

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Sieben Jahr', trüb und klar, Hänschen in der Fremde war,
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da besinnt sich das Kind, eilet heim geschwind.
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Doch nun ists' kein Hänschen mehr, nein, ein großer Hans ist er,
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braun gebrannt Stirn  und Hand, wird er wohl erkannt?

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Eins , zwei, drei, gehn' vorbei, wissen nicht wer das wohl sei,
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Schwester spricht: "Welch Gesicht!", kennt den Bruder nicht.
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Doch da kommt sein Mütterlein, schaut ihm kaum ins Aug' hinein,
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spricht sie schon: "Hans mein Sohn! Grüß dich Gott, mein Sohn!"