Text

Мы приходим в этот мир, как боги,
Без сомнений, с олимпийской хитрецой.
Где-то нами не обитые пороги,
Что расквасят нашу веру и лицо,
И слова предначертаний и пределов,
Оскорбительных параграфов талмуд
Не тревожат наше царственное тело,
И безсмертную нам душу не гнетут.
Мы властители сло́ва и просторов,
Наши истины цветные миражи.
Но не сходим мы с Олимпа в коридоры,
И на очередь за правдой тратим жизнь.

Эти клетки, где трепещут наши крылья,
Где не дышится и сердце не стучит,
Эти книжечки с пометками усилья,
Быть богами, презирающими быт,
Эти лживые названия ступенек,
По которым к некроло́гу то́рен путь,
И нехватка сострадания и денег,
И всегда, всегда ещё чего-нибудь.
Это всё меня так учат пилигримы,
Что с безумной песней по миру идут.
Пациенты прокураторов из Рима
И носители прозрений и простуд.

О победе мы печёмся и горюем,
Из веков, как пауки, мы тянем нить.
Но когда вы победите, говорю им,
Вас захочет тоже кто-то победить!
Что поделаешь, — они мне отвечают. —
Если даже безнадёжна наша роль,
Это лучше, чем безсонными ночами
Унизительную пе́стовать юдо́ль.
И живут они во мне и в путь торопят,
Что намечен сердцем или Богом дан.
И идём, пока идём, мы по Европе
Пилигримы из Элла́ды в Магада́н.