Text

Я шепчу ей на ухо глупые стихи.
Я ей лгу, безбожно.
А она мне верит до гробовой доски...
Но, разве так возможно?..

Пр.
А ночь короткая такая!
В звездах месяц утопает,
И мои слова качает тишина...
Ты прости меня, родная,
Что тебе я слух ласкаю.
Эта чушь не от любви, а от вина.

Я могу экспромтом, я могу красиво.
Я поэт, я повелитель лир.
Я могу в три строчки, даже нелюбимой
Положить к ногам весь мир.

Пр.