Text

Падающему листу 
все деревья равно чужи.
Только дрожь на лету,
странные виражи.

По остывшим лесам
память ещё свежа,
но скоро забудешь сам,
чему ты принадлежал,

в чей ты родился музыке, 
чьим именем наречён,
кто ты на их языке:
тополь, осина, клён? –

Неважно, какая ты ветвь,
неважно каких корней.
Все ближе земная твердь.
Лететь, приближаясь к ней.

Падающему листу 
все деревья чужи.
Вычерпав пустоту
Ты ляжешь в ложбину межи.

Сверху укроет снег.
И захочется высоты
в этом безмолвном сне,
среди таких, как ты?

Наземь ложится лист -
молча стоим, глядим.
От жизни и смерти чист
тот, кто совсем один,
тот, кто совсем ничей,
кто ничего не ждёт,
Разве что книгочей
Тебя как письмо прочтёт