Text

 Bm A G F#m 

Весь мир иллюзия фантаста, я будто бесцветная краска, и я
Не на пике своей власти, напрасно ушедший мир фантастики.

Кто то пишет с головы, кто то читает книжки и увы.
Мы несём в себе полую или полную долину идей
Последняя сказка про кабаки и блядей.

Не руши цепь о камень. В нас вселился дух писателя, нам хлебу дали
И не песок что в бошке, это не сказ юношей. 
Сказ если твой сказка не станет последней 

Унаследовал износостойкость. Но не наследник точно качества бойкость. 
И не наследник сын твой папиных делишек. 
Но если б знал он только чем отец был нечист 

Ответная реакция, искусство как тоннель в мир накопленных знаний. 
И званий как в армии тут не получишь. 
Оно создано лишь для того чтобы излить душу 

 D F#m Bm G 

А моя последняя сказка, будет написана скоро. 
И я точно знаю - что после смерти она будет жить со мною. 

Положите мне в могилу, ну пожалуйста ради Христа
Сказки мои, мне в могилу, все недописанные и завершенные текста. 

 Bm A G F#m 

Мне надоело просыпаться, утро тошное почти с рождения. 
Пиздострадание- диагноз беспричинного отсутствия настроения 

Мы вырастем когда то, год пройдёт за ним другой. 
Нынышнее поколение повалит мир подарив ему вечный покой. 

А цепь на пленнике безумце, что осуждал фанатно ныне власть, 
Как придурку вызовут дурку, забрав рупор, пистолет присланив в упор

Уже наручников не сыщешь на нас, поэтов миротворцев и за правду
Нас попытаются да наказать. 
Попытаются со сцены пнуть и штрафовать. 

Стыдно признаться, сказок больше нет. 
Моя вселенная полна, но выхода тоже нет. 
Моя голова другая я не мясоед, не могу сказать о том что коровка с чрева на шептала мне

 D F#m Bm G 

А моя последняя сказка, будет написана скоро. 
И я точно знаю - что после смерти она будет жить со мною. 

Положите мне в могилу, ну пожалуйста ради Христа
Сказки мои, мне в могилу, все недописанные и завершенные текста.